Черный Шут
шутный чорт
Я уже минут сорок пытаюсь прийти в себя. Раньше я думала, что моя реальная жизнь – это итак череда кошмаров, улицы Вязов, зубастиков, жкх и мумий. Такое ощущение, что сейчас я еле проснулась. В холодном поту, с сердцем, которое билось только по какому-то большому блату и мне казалось, что вся голова моя стала седая. Мне до сих пор страшно в зеркало смотреть. Я готова верить во всех богов сразу, но больше надеюсь, что у меня началась белая горячка и это можно вылечить. Я несколько раз открывала глаза, понимала, что я в той же комнате, где легла спать, но мне не проснуться. Во сне я кричала, рыдала, выла и на каком-то последнем дыхании все-таки вышла оттуда. И да. Волосы у корней кое-где посидели, руки трясутся, и я благодарю создателей интернета за то, что я открыла какую-то страницу, посмотрела тупые картинки, поглазела на лепру, поржала, посидела и успокоилась. Это, видимо, теперь мое успокоительное и этот нереальный мир - это единственное, что связывает меня с реальным. Я отчаянно хочу посмеяться над собой как делаю всегда, но смех, разносящийся по квартире сухой и жесткий не похож на мой и мне страшно даже сильнее, чем когда мама узнала, что я несколько месяцев прогуливала химию. Не знаю даже с кем теперь спать, чтобы не было так страшно. То ли с Брюсом Уиллисом, то ли Далай Ламой, то ли с Усама Бин Ладеном. И спать ли вообще.
Разбуди меня.